LAFLEURDUTEMPS
Nouveau poète
Le nez rouge s’en va
Pareil à celui qui a bu sans ne pouvoir cesser.
Il ne sait plus comment donner le sourire
A tous ses bien aimés, à ces âmes ivres
Comme lui, de voir le sourire,
De parler pour rire,
Pour exister à sa façon, à sa manière de pleurer.
Il n’est plus l’homme riant
Qui illumine le cœur des enfants.
Il a bien trop bu,
Bien trop vu et cru
Que le monde se détourne de lui .
Il l’abandonne et s’enfuit.
Qu’il est triste…
Pauvre homme au nez rouge…
Triste mort, son ombre vacille
Car il en a prononcé des mots
Pour que les yeux des enfants brillent.
Mais il est moqué et il en devient sot.
Pauvre nez rouge
Tu ne sais plus faire battre le cœur des enfants.
Tu es malade d’un alcool qui t’envahit,
De ce liquide qui hélas te pourrit.
Alcool qui brûle ton sang,
Qui tue ton être qui bouge,
Qui bouge jusqu’à s’effondrer,
A s’écrouler de douleur et tu es tombé.
Mais deux petites filles s’approchent
Et se sont les tiennes…
La vie n’est pas si moche
Elles te soulèvent et te prennent
T’emportent vers le nez de l’espoir
Qui rougi jadis, deviens noir
Comme ta propre couleur.
Ce n’est pas ton heure…
Tu la sers fort la main de ta chair,
Et tu en deviens fière.
Tu es ma mère
Petit clown mère.
Pareil à celui qui a bu sans ne pouvoir cesser.
Il ne sait plus comment donner le sourire
A tous ses bien aimés, à ces âmes ivres
Comme lui, de voir le sourire,
De parler pour rire,
Pour exister à sa façon, à sa manière de pleurer.
Il n’est plus l’homme riant
Qui illumine le cœur des enfants.
Il a bien trop bu,
Bien trop vu et cru
Que le monde se détourne de lui .
Il l’abandonne et s’enfuit.
Qu’il est triste…
Pauvre homme au nez rouge…
Triste mort, son ombre vacille
Car il en a prononcé des mots
Pour que les yeux des enfants brillent.
Mais il est moqué et il en devient sot.
Pauvre nez rouge
Tu ne sais plus faire battre le cœur des enfants.
Tu es malade d’un alcool qui t’envahit,
De ce liquide qui hélas te pourrit.
Alcool qui brûle ton sang,
Qui tue ton être qui bouge,
Qui bouge jusqu’à s’effondrer,
A s’écrouler de douleur et tu es tombé.
Mais deux petites filles s’approchent
Et se sont les tiennes…
La vie n’est pas si moche
Elles te soulèvent et te prennent
T’emportent vers le nez de l’espoir
Qui rougi jadis, deviens noir
Comme ta propre couleur.
Ce n’est pas ton heure…
Tu la sers fort la main de ta chair,
Et tu en deviens fière.
Tu es ma mère
Petit clown mère.
