Rêveurlunaire
Maître Poète
Le lys ou la rose ne sont que fleurs d'amour.
Pour tout avenir, l'or, que j'avais espéré
En mon jardin d'un sou, ce jour, se détricote
Moi, j'espérais ma fleur, le lys en faire note
Par le souci finir, d'un octobre fêté,
Mais vois-tu, l'hirondelle au sud fuit du clocher
Et résonne la peine à la vitre pâlotte
Du ciel, et ce n'est qu'août loin de Noël sa hotte,
Peut-on, croire ce jour, qu'un étrange nocher,
Emportait la saison, que la rose fleurisse
Car sais-tu, bel objet, céleste amour, délice,
Serait un soir ma bouche avec joie déposer,
Sur tes pétales, qu'ont, décorer ce parterre
Un baiser, respirant, ce parfum de mystère,
Disant, j'aime, ta fleur, mais saurais-je l'oser...
Daniel beau le poète rêveur
04 février 2026
Inknotpad
Google Chrome
09:35
Pour tout avenir, l'or, que j'avais espéré
En mon jardin d'un sou, ce jour, se détricote
Moi, j'espérais ma fleur, le lys en faire note
Par le souci finir, d'un octobre fêté,
Mais vois-tu, l'hirondelle au sud fuit du clocher
Et résonne la peine à la vitre pâlotte
Du ciel, et ce n'est qu'août loin de Noël sa hotte,
Peut-on, croire ce jour, qu'un étrange nocher,
Emportait la saison, que la rose fleurisse
Car sais-tu, bel objet, céleste amour, délice,
Serait un soir ma bouche avec joie déposer,
Sur tes pétales, qu'ont, décorer ce parterre
Un baiser, respirant, ce parfum de mystère,
Disant, j'aime, ta fleur, mais saurais-je l'oser...
Daniel beau le poète rêveur
04 février 2026
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