lapoeteamateur
Nouveau poète
Son allure ne laisse pas deviner son talent,
Vêtu de vieux vêtements rapiécés,
Les cheveux en bataille, le visage mal rasé,
Il laisse aller la vie et se fond parmi les gens.
Il n’attire pas le regard tel qu’il est décrit,
Ne donne même pas envie de parler,
Et pourtant, quand il rentre le soir chez lui,
Il devient autre et se démarque de la majorité.
Il saisit sa guitare sèche d’une main délicate,
Sort ses partitions où dansent ses sonates,
Et assis sur une vieille chaise en paille,
Il fait vivre ses doigts comme un aveugle avec le braille.
Les notes se suivent dans une joyeuse farandole,
Appréciant l’attention que leur donne leur idole,
Parfois dans une mélodie doucereuse,
Parfois dans une rage tapageuse.
Ses yeux se ferment quand il joue, sa tête se balance,
Comme pour mieux s’imprégner du rythme et des sons,
Il se laisse envouter par la musique, en toute innocence,
Et emporte ses spectateurs au-delà de la chanson.
Vêtu de vieux vêtements rapiécés,
Les cheveux en bataille, le visage mal rasé,
Il laisse aller la vie et se fond parmi les gens.
Il n’attire pas le regard tel qu’il est décrit,
Ne donne même pas envie de parler,
Et pourtant, quand il rentre le soir chez lui,
Il devient autre et se démarque de la majorité.
Il saisit sa guitare sèche d’une main délicate,
Sort ses partitions où dansent ses sonates,
Et assis sur une vieille chaise en paille,
Il fait vivre ses doigts comme un aveugle avec le braille.
Les notes se suivent dans une joyeuse farandole,
Appréciant l’attention que leur donne leur idole,
Parfois dans une mélodie doucereuse,
Parfois dans une rage tapageuse.
Ses yeux se ferment quand il joue, sa tête se balance,
Comme pour mieux s’imprégner du rythme et des sons,
Il se laisse envouter par la musique, en toute innocence,
Et emporte ses spectateurs au-delà de la chanson.