fantasqueutopie
Nouveau poète
L'inspiration, cette libertine
Si ostile à guider ma mine,
S'installe dans des êtres déments
Ou démons. C'est comme tu l'entends.
Des forêts aux ruelles animées,
Du galop du cheval aux enfants,
Rien n'est plus vivant et puissant
Que les courbes d'un corps adoré.
La feuille blanche, intime, détaille
L'âme et son enveloppe charnelle,
Cherchant inlassablement une faille
Le rendant plus fragile voire frêle.
Les mots s'organisent par centaines
Laissant sortir l'amour, la haine.
L'imaginaire est enfin libre
D'annoncer ce pour quoi ma pompe vibre.
Assise sur le bord de ce balcon,
Elle joue doucement du crayon
Mais seuls des griboullis aparaissent,
Décrivant un élan de paresse.
A la recherche d'une muse, elle erre.
L'éternel amour a disparu.
Le grand classique ; en solitaire,
Elle sait qu'elle ne le verra plus.
Le temps passe, les métaphores aussi.
L'écriture a un goût de médiocre.
En ressorte des commentaires polis
Sur une vie qui n'est au final accompli ...
Si ostile à guider ma mine,
S'installe dans des êtres déments
Ou démons. C'est comme tu l'entends.
Des forêts aux ruelles animées,
Du galop du cheval aux enfants,
Rien n'est plus vivant et puissant
Que les courbes d'un corps adoré.
La feuille blanche, intime, détaille
L'âme et son enveloppe charnelle,
Cherchant inlassablement une faille
Le rendant plus fragile voire frêle.
Les mots s'organisent par centaines
Laissant sortir l'amour, la haine.
L'imaginaire est enfin libre
D'annoncer ce pour quoi ma pompe vibre.
Assise sur le bord de ce balcon,
Elle joue doucement du crayon
Mais seuls des griboullis aparaissent,
Décrivant un élan de paresse.
A la recherche d'une muse, elle erre.
L'éternel amour a disparu.
Le grand classique ; en solitaire,
Elle sait qu'elle ne le verra plus.
Le temps passe, les métaphores aussi.
L'écriture a un goût de médiocre.
En ressorte des commentaires polis
Sur une vie qui n'est au final accompli ...
