Le festin
Sur son haut perchoir, le faucon contemple les cieux lointains,
Épiant une proie prenable depuis les sommets,
S'abat comme une foudre sur cette âme peu prudente avec soin,
Cueille sa destinée pour sa panoplie de collections voraces ;
sans nommer point sa plaie.
Ferme, dépeçant sa victime en savourant en vain la chair infecte,
Ses griffes s'agrippent tendrement sur ce corps fumant,
Derrière son rire de façade et sa posture de marbre vieillissant,
Célébrant ainsi ce joyeux rite macabre ;
qu'il habite et qu'il ronge peu à peu comme un vil insecte.
Sous un ciel teinté de vifs cendres,
Ces grands yeux si matures et si tendres,
Hume avec ivresse ces milliers d'helminthes puants,
Se faisant davantage plaisir, avec un air morbide et pétulant.
Sauvage et fauve, une senteur nauséabonde montait,
Étoilant le plafond de la scène fatale,
Ce monstre tout gonflé de rage enlace ce tout petit roitelet,
Gobant ses derniers moignons en une bouchée longue et infernale.