campouse
Nouveau poète
le désespoir de voir la honte sur la mort des sentiment
cent ans de désespoir au couleur sombre de la nuit.
un cercueil sous la gentillesse de la vie.
une honte de soit si la mort ne nous viendrais pas en aide.
ce sentiment de désespoir pour une vie si rapide.
sans pouvoir changer ce la on ce tue sous notre honte.
cette mort du sentiment qui nous met la honte.
même la lune ressort dans la nuit des ténèbres.
nous le seul sentiment qui ressort sont notre timbre.
cette voix qui nous amène a crié le mauvais chemin.
ce désespoir de choisir sont propre destin.
seul l'imagination d'une mort prématuré.
redonne a nos sentiment sa pureté.
comme si la honte partait loin de ton corps.
le désespoir n'y est plus mais notre mort.
cent ans de désespoir au couleur sombre de la nuit.
un cercueil sous la gentillesse de la vie.
une honte de soit si la mort ne nous viendrais pas en aide.
ce sentiment de désespoir pour une vie si rapide.
sans pouvoir changer ce la on ce tue sous notre honte.
cette mort du sentiment qui nous met la honte.
même la lune ressort dans la nuit des ténèbres.
nous le seul sentiment qui ressort sont notre timbre.
cette voix qui nous amène a crié le mauvais chemin.
ce désespoir de choisir sont propre destin.
seul l'imagination d'une mort prématuré.
redonne a nos sentiment sa pureté.
comme si la honte partait loin de ton corps.
le désespoir n'y est plus mais notre mort.
