bousselham
Nouveau poète
Sur le sommet de mon village
L’air sec transforme les formes
Le soleil sur un désert de couleurs frappe fort
Sur ses montagnes des métamorphoses
La nature chante et se repose
Les jours et les nuits voyagent
Dans un silence presque mort
On entend le bruit des troupeaux
Effrayés peur des couteaux
Guidés par le bâton des bergers
Noble métier de mes ancêtres
Etaient des hommes, étaient des maîtres
S’éveillaient avant le lever du soleil
Pour chercher le meilleur pâturage
Pour assurer le pur fourrage
Le métier du berger est une école
C’étaient le métier de nos prophètes !
C’étaient le métier de nos ancêtres !
L’air sec transforme les formes
Le soleil sur un désert de couleurs frappe fort
Sur ses montagnes des métamorphoses
La nature chante et se repose
Les jours et les nuits voyagent
Dans un silence presque mort
On entend le bruit des troupeaux
Effrayés peur des couteaux
Guidés par le bâton des bergers
Noble métier de mes ancêtres
Etaient des hommes, étaient des maîtres
S’éveillaient avant le lever du soleil
Pour chercher le meilleur pâturage
Pour assurer le pur fourrage
Le métier du berger est une école
C’étaient le métier de nos prophètes !
C’étaient le métier de nos ancêtres !