mohanem
Maître Poète
L'arrière goût de la déception
****
Quand de nous elle s'empare,
La noire déception des proches
Elle nous morfond trop le cœur
S'y installe longtemps et n'en part
En témoigne le petit Gavroche
Oh le mauvais goût de la douleur!
Trop aigre à nous faire pleurer
Tel un vinaigre de mauvais choix
Sur une langue très fragile
A trop tenir, à trop demeurer
On fléchit, on geint, on déchoit
Il est de très bon goût, l'argile!
Mordant et trop dégoûtant
Son effet nous vexe l'humeur
Et chasse loin tout plaisir
Un mal des plus déroutants
Il nous cause des haut-le-cœur
Et l'on se sent trop moisir
S'irritent même les frigides
De l'odeur plus que très forte
A faire de dégoût saliver
Tout est d'un effet putride
On a plus de fibres mortes
Les sens sont tous désactivés
Plus que l'échec est la déception
Elle atrophie tout, même l'ouïe
Sans ses sons est la musique
De partout nous menace la perdition
Et sans son effet est la pluie
On se soumet dégoûté, on abdique
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Quand de nous elle s'empare,
La noire déception des proches
Elle nous morfond trop le cœur
S'y installe longtemps et n'en part
En témoigne le petit Gavroche
Oh le mauvais goût de la douleur!
Trop aigre à nous faire pleurer
Tel un vinaigre de mauvais choix
Sur une langue très fragile
A trop tenir, à trop demeurer
On fléchit, on geint, on déchoit
Il est de très bon goût, l'argile!
Mordant et trop dégoûtant
Son effet nous vexe l'humeur
Et chasse loin tout plaisir
Un mal des plus déroutants
Il nous cause des haut-le-cœur
Et l'on se sent trop moisir
S'irritent même les frigides
De l'odeur plus que très forte
A faire de dégoût saliver
Tout est d'un effet putride
On a plus de fibres mortes
Les sens sont tous désactivés
Plus que l'échec est la déception
Elle atrophie tout, même l'ouïe
Sans ses sons est la musique
De partout nous menace la perdition
Et sans son effet est la pluie
On se soumet dégoûté, on abdique
