Eléâzar
Maître Poète
L’Allemand, langue gutturale,
Racle la voûte du palais,
Salement comme s’il allait
Finir en mourant dans un râle.
L’Anglais mastique de la pâte
A modeler des mélodies
Que les teen-agers psalmodient
Sur un rythme qui les épate.
L’air du bel Italien s’écoule
Sur le « r » qui roule en chanson
Et tout son langage est un son
Egal au pigeon qui roucoule.
L’Espagnol en gorge a la flamme
Attisée par le sirocco
Brûlant l’élan du Flamenco
Que l’entier peuple ibère acclame.
Quant au Français, soyons francs, c’est
Une onctuosité, un charme
Où le rire, le cri, la larme
Bonifient quatrains et tercets.
Il est à Brassens et à Brel,
A Boileau et à Lamartine,
A la poésie libertine
Et à l’ode du ménestrel.
A l’année, je veux le louer
En m’obligeant à bien le dire,
A bien l’écrire et j’aime lire
Celui qui sait l’amadouer.
Jean-Michel Bollet
1 948 -
Racle la voûte du palais,
Salement comme s’il allait
Finir en mourant dans un râle.
L’Anglais mastique de la pâte
A modeler des mélodies
Que les teen-agers psalmodient
Sur un rythme qui les épate.
L’air du bel Italien s’écoule
Sur le « r » qui roule en chanson
Et tout son langage est un son
Egal au pigeon qui roucoule.
L’Espagnol en gorge a la flamme
Attisée par le sirocco
Brûlant l’élan du Flamenco
Que l’entier peuple ibère acclame.
Quant au Français, soyons francs, c’est
Une onctuosité, un charme
Où le rire, le cri, la larme
Bonifient quatrains et tercets.
Il est à Brassens et à Brel,
A Boileau et à Lamartine,
A la poésie libertine
Et à l’ode du ménestrel.
A l’année, je veux le louer
En m’obligeant à bien le dire,
A bien l’écrire et j’aime lire
Celui qui sait l’amadouer.
Jean-Michel Bollet
1 948 -
