L'amour est en lui-même une chose funeste Ne nous attardons pas à citer ses bienfaits Il n'est rien en ce monde de si imparfait Et pourtant il nous guide, nos paroles et nos gestes Quoi de pire en effet, qu'un chérubin céleste Jouant avec des flèches, et veillant quand il fait Mouche que ses traits éveillent en nous des effets De confusion, de gêne, d'hypocrisie, un zeste. Qui a déjà aimé connait la triste règle L'ironie de la vie, fatalité espiègle : L'amour le plus intense se vit à sens unique. Et tout amour vécu, si il est partagé Est-il vraiment réel, ou sommes-nous engagés Par goût du plus facile ? L'union est illogique.
