Impure
Maître Poète
Le malheur
Dans les mains de l'instant
Se fait le voleur
De nos plaisirs passants
Les joues vermeilles,
Le bonheur rougit
Devant le charme des merveilles
Qui jalonnent la vie
Le silence
Est parfois terni de vacarme
Et les réjouissances
Sont parfois souillées de larmes
Mais sans bruit, que serait le silence ?
Qui l'écouterait ?
Et que serait le bonheur sans souffrance ?
Qui le savourerait ?
Dans les mains de l'instant
Se fait le voleur
De nos plaisirs passants
Les joues vermeilles,
Le bonheur rougit
Devant le charme des merveilles
Qui jalonnent la vie
Le silence
Est parfois terni de vacarme
Et les réjouissances
Sont parfois souillées de larmes
Mais sans bruit, que serait le silence ?
Qui l'écouterait ?
Et que serait le bonheur sans souffrance ?
Qui le savourerait ?