Tigron
Nouveau poète
En discussion avec un pot,
Une fleur entaille des propos.
Un débat, sur l’être, subtil,
Didactique indélébile.
Arrogance et franchise tenues
Par la jeune fleur détenue,
Dans un superbe pot de terre
Qui voulait simplement se taire.
« Regarde ma beauté récipient.
Toutes mes couleurs s’assemblant,
Séduisante rose soigne les maux,
Pétales en tisane dans un pot.
Valet, tu me sers, pas de pot.
En reine, je me plais au château.
Jaloux, apprécie mon éclat.
Insensible à l’art en l’état.
Le Créateur est avec moi,
Tu me supporte malgré toi.
De terre battue désaérer,
Un potier t’a confectionné.
Tas d’argile, vaisselle, céramique…
Compacte, boule ronde mimique,
Potier te fait tourner la tête,
Sur un tour en pirouette.
Il t’a formé puis déformé,
Avec ses doigts t’a tripoté,
A confectionné des bourrelets.
Il t’a coupé puis découpé.
Tu es passé à la cuisson,
En enfer sans aucune raison.
Décoré de lignes sinueuses,
Attitude des femmes pleureuses.
Même pourvu d’un dessin fin,
Une petite chute et c’est ta fin.
Archéologues ont mis au jour,
Terre en terre, quel drôle de tour ?
Moi belle créature du Seigneur,
Dans les airs, je suis une fleur.
Parle pierre, de quoi as-tu peur ? »
« J’ai vraiment peur de mon Seigneur.
Chargé, responsabilisé,
Conserver toute l’humanité…
Demain un potier me dira,
Demain fleur me demandera :
« Pot de terre, où se trouve ma mère ?
Pot de terre, où se trouve mon père ?
Et tous les hommes de cette terre. »
Je leur répondrai : « En moi, terre,
Poussière, poussière… »
Une fleur entaille des propos.
Un débat, sur l’être, subtil,
Didactique indélébile.
Arrogance et franchise tenues
Par la jeune fleur détenue,
Dans un superbe pot de terre
Qui voulait simplement se taire.
« Regarde ma beauté récipient.
Toutes mes couleurs s’assemblant,
Séduisante rose soigne les maux,
Pétales en tisane dans un pot.
Valet, tu me sers, pas de pot.
En reine, je me plais au château.
Jaloux, apprécie mon éclat.
Insensible à l’art en l’état.
Le Créateur est avec moi,
Tu me supporte malgré toi.
De terre battue désaérer,
Un potier t’a confectionné.
Tas d’argile, vaisselle, céramique…
Compacte, boule ronde mimique,
Potier te fait tourner la tête,
Sur un tour en pirouette.
Il t’a formé puis déformé,
Avec ses doigts t’a tripoté,
A confectionné des bourrelets.
Il t’a coupé puis découpé.
Tu es passé à la cuisson,
En enfer sans aucune raison.
Décoré de lignes sinueuses,
Attitude des femmes pleureuses.
Même pourvu d’un dessin fin,
Une petite chute et c’est ta fin.
Archéologues ont mis au jour,
Terre en terre, quel drôle de tour ?
Moi belle créature du Seigneur,
Dans les airs, je suis une fleur.
Parle pierre, de quoi as-tu peur ? »
« J’ai vraiment peur de mon Seigneur.
Chargé, responsabilisé,
Conserver toute l’humanité…
Demain un potier me dira,
Demain fleur me demandera :
« Pot de terre, où se trouve ma mère ?
Pot de terre, où se trouve mon père ?
Et tous les hommes de cette terre. »
Je leur répondrai : « En moi, terre,
Poussière, poussière… »
La rose, alors, s’est tue, en bébête, un moment, a réfléchi, puis a dit :
« Pot d’argile, veux-tu dire que je deviendrai terre ?
Puis je deviendrai pot, le potier me tripotera,…
Quelle misère ! Pas de pot, pas de pot… »
La rose avec regret, le cœur gonflé, agonisante
Dit, alors :
« Je n’aurai pas du, je n’aurai pas du… »
« Pot d’argile, veux-tu dire que je deviendrai terre ?
Puis je deviendrai pot, le potier me tripotera,…
Quelle misère ! Pas de pot, pas de pot… »
La rose avec regret, le cœur gonflé, agonisante
Dit, alors :
« Je n’aurai pas du, je n’aurai pas du… »
