Rêveurlunaire
Maître Poète
La poésie est un brut diamant taillé.
Sans fortune chercher, à quoi bon ce crédit,
Cette fleur précieuse éclose sous la pierre,
Dénotant de ce roc que consume le lierre,
Se remarque parfois, d'un ton tendrement gris,
Battu par les saisons et de nombreux édits
La main des ans, l'ayant recouvert de poussière,
Ne court facilité sous la grande verrière
Qui le teinte le soir, de voir ce fin rubis,
Une fois, qu'on le tient, comme sa poésie
Il nous faut tailler l'air, d'une autre facétie
Et de ce fin caillou, pour faire cet objet,
Ainsi naît, au hasard, sans vouloir, belle étoile,
Ce diamant qui luit, tout au fond de la toile
De tes yeux, l'ayant fait, je crois d'un hasard jet...
Daniel beau le poète rêveur
16 mars 2025
Inknotpad
Google Chrome
07:09
Sans fortune chercher, à quoi bon ce crédit,
Cette fleur précieuse éclose sous la pierre,
Dénotant de ce roc que consume le lierre,
Se remarque parfois, d'un ton tendrement gris,
Battu par les saisons et de nombreux édits
La main des ans, l'ayant recouvert de poussière,
Ne court facilité sous la grande verrière
Qui le teinte le soir, de voir ce fin rubis,
Une fois, qu'on le tient, comme sa poésie
Il nous faut tailler l'air, d'une autre facétie
Et de ce fin caillou, pour faire cet objet,
Ainsi naît, au hasard, sans vouloir, belle étoile,
Ce diamant qui luit, tout au fond de la toile
De tes yeux, l'ayant fait, je crois d'un hasard jet...
Daniel beau le poète rêveur
16 mars 2025
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