angepapillonnanou
Maître Poète
Sous ce cadran immense. Trois aiguilles tournent dans une cadence. Au tic tac de la trotteuse, elles avancent. Une seconde qui passe. Est un moment de présent qui s’efface. De nôtre espace. Une minute qui s’écoule. C’est une longue poignée des secondes qui déboulent. A travers la foule. Une heure. C’est quatre quarts d’heures. Que la pendule fait retentir de bonheur. Sacré pendule ! Même si les heures se bousculent. Toi, tu n’as aucuns scrupules. A faire sonner les heures, de l’aube jusqu'au crépuscule. Sous ce cadran immense. Trois aiguilles tournent dans une cadence. Au tic tac de la trotteuse, elles avancent. Une seconde qui passe. Est un moment de présent qui s’efface. De nôtre espace. Une minute qui s’écoule. C’est une longue poignée des secondes qui déboulent. A travers la foule. Une heure. C’est quatre quarts d’heures. Que la pendule fait retentir de bonheur. Sacré pendule ! Même si les heures se bousculent. Toi, tu n’as aucuns scrupules. A faire sonner les heures, de l’aube jusqu'au crépuscule.