lepoete229
Poète libéré
La mort
Ô grand mystère.
Qui sont ses victimes ?
Ce sont nos pères.
Ce sont nos mères.
Quel silence !
Quelle tristesse !
Forte est notre faiblesse.
Où est-elle, notre richesse ?
Grande est notre plaie.
Cruelle et n’a rien pour plaire.
Sont épargnés, nos rires.
Sont moins couteuses, nos rimes.
Mon existence !
Salut déesse cruelle.
A tort, ma naissance.
Un jour, j’irai vers elle !
Désiré Fadairo
Ô grand mystère.
Qui sont ses victimes ?
Ce sont nos pères.
Ce sont nos mères.
Quel silence !
Quelle tristesse !
Forte est notre faiblesse.
Où est-elle, notre richesse ?
Grande est notre plaie.
Cruelle et n’a rien pour plaire.
Sont épargnés, nos rires.
Sont moins couteuses, nos rimes.
Mon existence !
Salut déesse cruelle.
A tort, ma naissance.
Un jour, j’irai vers elle !
Désiré Fadairo
