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Nouveau poète
un pauvre bucheron tout couvert de ramée sous le faix du fagot aussi bien que des ans gemissant et courbé marchait a pas pesants et tachait de gagner sa chaumine enfumée enfin n,en pouvant plus deffort et de douleur il met bas son fagot il songe a son malheur quel plaisir a til eu depuis quil est au monde ? en est il un plus pauvre en la machine ronde ? point de pain quelquefois et jamais de repos sa femme ses enfants les soldats les impots le créancier la corvée lui font dun malheureux la peinture achevée il appelle la mort elle vient sans tarder lui demande ce quil faut faire