arykover
Nouveau poète
Au chant de l'ombre, sous l'arbre nu
Triste paysage au ciel noirci
Le vieux peintre triste d'être venu
Sous un plafond que les couleurs regrettent aussi
Tel un romancier a la triste plume
D'où ne sort plus, aucun récit
Sa feuille, vierge et blanche, pèse plus qu'une enclume
Quand son encre brune, stagne plus qu'elle n'écrit
Mésaventures d'une troupe au public absent
Qui continuellement jouant un théatre fantôme
A leurs larmes d'acteurs mêlent des larmes de sang
Tous les soirs, sur scène, pas une âme, pas un homme...
Comme du piano, une corde rompue
Sur un morceau que joue le concertiste
Qui l'handicape à son insu
L'art à tué l'artiste...
Triste paysage au ciel noirci
Le vieux peintre triste d'être venu
Sous un plafond que les couleurs regrettent aussi
Tel un romancier a la triste plume
D'où ne sort plus, aucun récit
Sa feuille, vierge et blanche, pèse plus qu'une enclume
Quand son encre brune, stagne plus qu'elle n'écrit
Mésaventures d'une troupe au public absent
Qui continuellement jouant un théatre fantôme
A leurs larmes d'acteurs mêlent des larmes de sang
Tous les soirs, sur scène, pas une âme, pas un homme...
Comme du piano, une corde rompue
Sur un morceau que joue le concertiste
Qui l'handicape à son insu
L'art à tué l'artiste...