troubadour
Maître Poète
j'irai cueillir les fruits dans mes rêves,
Suspendus aux branches sans goût, ni sève.
Sous la grisaille des nuits gelées par mes soupirs,
L'obscurité se tord et respire.
Des rêves nus, sans couleur, ni odeur,
Ces fruits mûris par la froideur.
De ma mélancolie flageolante,
Ma compagne, mon insolente.
Avide de mon temps nocturne,
Glanant mon esprit taciturne.
Seule ration ces fruits amers,
Une obole, pour le Styx et l'enfer.
Dans mon alcôve, sans lumière,
Charon, debout sur la litière.
Remue mes pensées de sa rame,
M'emporte loin de tes larmes.
L'âme veule, et sans courage,
Pour atteindre tes rivages.
Il me faudrait les bras de Sisyphe,
Ou les ailes d'hippogriffe.
Ressuscitant ce corps sous les draps enseveli,
Sous les paupières ténébreuses de ton oubli.
Suspendus aux branches sans goût, ni sève.
Sous la grisaille des nuits gelées par mes soupirs,
L'obscurité se tord et respire.
Des rêves nus, sans couleur, ni odeur,
Ces fruits mûris par la froideur.
De ma mélancolie flageolante,
Ma compagne, mon insolente.
Avide de mon temps nocturne,
Glanant mon esprit taciturne.
Seule ration ces fruits amers,
Une obole, pour le Styx et l'enfer.
Dans mon alcôve, sans lumière,
Charon, debout sur la litière.
Remue mes pensées de sa rame,
M'emporte loin de tes larmes.
L'âme veule, et sans courage,
Pour atteindre tes rivages.
Il me faudrait les bras de Sisyphe,
Ou les ailes d'hippogriffe.
Ressuscitant ce corps sous les draps enseveli,
Sous les paupières ténébreuses de ton oubli.
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