iboujo
Maître Poète
Les peupliers sont d'or, la vigne est sanglante,
Il est fini le temps des longs talus fleuris,
Le matin est frileux, le ciel morose et gris,
Le freasia agonise et la rose est mourante.
Sur le toit roule l" averse crépitante,
Un rideau de frayeur sur le bois assombri,
Hérissons et blaireaux sont déja endormis,
C'est aussi le sommeil pour la gente rampante.
La voila revenue , la monarchie du vent,
Quand d"orgueil se gonfle un novice torrent,
Pourtant le triste chant d'oiseau inspire encor,
Nostalgiques sentes où le marcheur rêvant ,
Accroche une morne chanson à sa lyre ,
Quand tout de la Nature a la goût du néant...
Il est fini le temps des longs talus fleuris,
Le matin est frileux, le ciel morose et gris,
Le freasia agonise et la rose est mourante.
Sur le toit roule l" averse crépitante,
Un rideau de frayeur sur le bois assombri,
Hérissons et blaireaux sont déja endormis,
C'est aussi le sommeil pour la gente rampante.
La voila revenue , la monarchie du vent,
Quand d"orgueil se gonfle un novice torrent,
Pourtant le triste chant d'oiseau inspire encor,
Nostalgiques sentes où le marcheur rêvant ,
Accroche une morne chanson à sa lyre ,
Quand tout de la Nature a la goût du néant...
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