Il est un assassin, frappant à l'agonie,
Brûlant tout notre corps, affaiblissant nos vies,
Broyant tous nos acquis, aveuglant notre avenir,
Le passé n'est que miettes, vieux debris d'un enfant,
Qui se voit désormais, lentement déperir,
Une lame en plein coeur, laissant couler ce sang,
Bien assez lentement, et douloureusement,
Pour qu'il n'en reste rien, seul erre son chagrin,
Et cette âme possédée par cet esprit malin,
S'éteint à petits feux, le temps d'un seul regard,
Qui par sa profondeur, poste le monde hagard,
Ce qu'on croyait être la quête de sa vie,
Se résume finalement à mourir a l'agonie.
M.S.
Brûlant tout notre corps, affaiblissant nos vies,
Broyant tous nos acquis, aveuglant notre avenir,
Le passé n'est que miettes, vieux debris d'un enfant,
Qui se voit désormais, lentement déperir,
Une lame en plein coeur, laissant couler ce sang,
Bien assez lentement, et douloureusement,
Pour qu'il n'en reste rien, seul erre son chagrin,
Et cette âme possédée par cet esprit malin,
S'éteint à petits feux, le temps d'un seul regard,
Qui par sa profondeur, poste le monde hagard,
Ce qu'on croyait être la quête de sa vie,
Se résume finalement à mourir a l'agonie.
M.S.