joemu07
Nouveau poète
Tous faites pour la vie
Nous étions que pour le tunnel du feu,
En remuant le rhema
Par la longitude Est du bon temps
Vivant pour les champs
On faisait travailler nos mains par la supplication de la bonne terre
La grande partie des nos grains, étaient les «H»monocotylédones
Les plus anciens et durs
Comme la séquence du temps de la période
Etait projetée par un bleu entaché du rouge
Les monocotylédones poussaient à la vitesse de la lumière
Car les dicotylédones voulaient se sédentariser
L’utilité de la carte rouge prendra de la longueur
En pénétrant la peau rouge de «H» man
Pour l’explosion du feu vert à l’effondrement des «T» format
Par la langue nouvelle et l’outil archaïque
Nos mères partaient sans sifflet
Nos cadets mourraient avec le son du tambourin descendant
Parce que la dose du carni était expirée
Par le rétroviseur chemin des végétariens.
Le mal prendra le métissage insupportable
Père, nos oncles, nos tantes et nos cousins
Feront le jeu de la couleur par l’usage de nos vies
En alimentant les rivières et les cours d’eaux du Rwanda par un acheminement vers le lac Kivu du Congo.
On criait aux sourds
Avec un traitement sans lunettes
Droite à la table du spécialiste
Car le seigneur en voulait la transposition de notre air
Les bassins électriques ne prenaient plus de l’élan pour nos petits frères
Faute d’un ciel noir à leurs plafons
Nos tantes subissaient de la gymnastique sans alcool, nos arbres des judos sans pardon
Pour éclater le cerveau de l’ancêtre.
Les survivants survolaient sur les rameaux des macabés
Car le son petit, triste-assoiffé
Voulait revivre et redessiner la couleur du T format, les cafards du tribut de tutsi
Sur une plate forme du mono couleur
Et la reforme de la terrasse.
Joeshema07.Nous étions que pour le tunnel du feu,
En remuant le rhema
Par la longitude Est du bon temps
Vivant pour les champs
On faisait travailler nos mains par la supplication de la bonne terre
La grande partie des nos grains, étaient les «H»monocotylédones
Les plus anciens et durs
Comme la séquence du temps de la période
Etait projetée par un bleu entaché du rouge
Les monocotylédones poussaient à la vitesse de la lumière
Car les dicotylédones voulaient se sédentariser
L’utilité de la carte rouge prendra de la longueur
En pénétrant la peau rouge de «H» man
Pour l’explosion du feu vert à l’effondrement des «T» format
Par la langue nouvelle et l’outil archaïque
Nos mères partaient sans sifflet
Nos cadets mourraient avec le son du tambourin descendant
Parce que la dose du carni était expirée
Par le rétroviseur chemin des végétariens.
Le mal prendra le métissage insupportable
Père, nos oncles, nos tantes et nos cousins
Feront le jeu de la couleur par l’usage de nos vies
En alimentant les rivières et les cours d’eaux du Rwanda par un acheminement vers le lac Kivu du Congo.
On criait aux sourds
Avec un traitement sans lunettes
Droite à la table du spécialiste
Car le seigneur en voulait la transposition de notre air
Les bassins électriques ne prenaient plus de l’élan pour nos petits frères
Faute d’un ciel noir à leurs plafons
Nos tantes subissaient de la gymnastique sans alcool, nos arbres des judos sans pardon
Pour éclater le cerveau de l’ancêtre.
Les survivants survolaient sur les rameaux des macabés
Car le son petit, triste-assoiffé
Voulait revivre et redessiner la couleur du T format, les cafards du tribut de tutsi
Sur une plate forme du mono couleur
Et la reforme de la terrasse.
