L’artiste Il toise ses tourments du haut de son ouvrage Où musique et image entrelacés se lient ; Harmonie torturée, énigmatique orage, Les idées sont trouvées et des mots les relient. Peut-être que tu sais son ineffable mal ; Ce qu’il voit est immense et lui semble anormal. Dans son esprit ardent s’accouplent des comètes ; Des typhons sous les mers embrassent des forêts Qui contemplent les cieux découvrant les planètes Qui, dans leur nudité, se marient aux adrets. Peut-être que tu sais son ineffable mal ; Transcendance invisible, indicible idéal. Ce que son esprit crée, il aimerait l’offrir ; Partager cette image où tout semble parfait. Et si les jours enfuis parfois le font souffrir, Il regarde au devant, d’un rien se satisfait.
