Le temps est lourd. Le temps est long. Les jours filent et défilent dans un semblant d'éternité, suivant capricieusement l'ordre des saisons toujours plus semblables. Alors on se pense déjà mort, à bout de souffle et on se laisse aller avec un craquement de fauteuil. On croit en Dieu par désespoir, peut-être même par habitude et puis comme c'est l'hiver, on boit sa soupe. On entend plus le bruit de nos dents sur la porcelaine. On a plus de dents. Maintenant, on avale le jus d'orange avec la pulpe et on ne compte plus vraiment le nombre de sucres dans notre café, on met du lait. La musique se fait lointaine, de plus en plus lointaine tout comme les voix d'ailleurs, on s'habitue au sonotone, on s'habitue au silence. Il y a des jours où on a peur et puis il y a des jours qu'on ne compte plus. On aime avec distance, avec des yeux fatigués d'avoir trop vécu ou trop espéré. On marche plus doucement. On attend.
La pluie tombe. On n'entend rien de plus qu'un bruit sourd, quand elle tape sur le volet, toujours baissé. Les volets sont baissés, parce qu'on a peur du soleil. La lumière ronge nos yeux et nous brûle la peau. La peau trop ridée, la peau abîmée. Les fenêtres sont fermées, parce qu'on à peur du vent. Chaque caprice du temps est une nouvelle angoisse qui nous plie de douleur, qui nous tiraille l'intérieur. Assis, là, dans le fond du fauteuil, on aimerait se souvenir de ce qu'était la vie. Mais ça nous fait mal au crâne, alors, on arrête. On ne vit plus. On s'ennuie, on fuit. On allume la télévision, mais on ne l'écoute pas, on ne peut plus l'écouter, et on ne la regarde plus. On a plus peur de demain. On s'endort, en espérant ne pas se réveiller. On ne rêve plus. On respire lentement. On attend.
Texte by : http://bananalove.skyrock.com/
La pluie tombe. On n'entend rien de plus qu'un bruit sourd, quand elle tape sur le volet, toujours baissé. Les volets sont baissés, parce qu'on a peur du soleil. La lumière ronge nos yeux et nous brûle la peau. La peau trop ridée, la peau abîmée. Les fenêtres sont fermées, parce qu'on à peur du vent. Chaque caprice du temps est une nouvelle angoisse qui nous plie de douleur, qui nous tiraille l'intérieur. Assis, là, dans le fond du fauteuil, on aimerait se souvenir de ce qu'était la vie. Mais ça nous fait mal au crâne, alors, on arrête. On ne vit plus. On s'ennuie, on fuit. On allume la télévision, mais on ne l'écoute pas, on ne peut plus l'écouter, et on ne la regarde plus. On a plus peur de demain. On s'endort, en espérant ne pas se réveiller. On ne rêve plus. On respire lentement. On attend.
Texte by : http://bananalove.skyrock.com/
