Pour n'avoir été devin, Ou pas assez chrétien, Je cherche dans le volcan de mes mains, La différence entre l'homme et le chien. Persuadé d'avoir des remords, L'ombre des pleure,je frises, Inscrit même dans au livre des records, Le nuage de ma pensée se déguise. Mon mal être devient chronique, Une réelle hémorragie interne, Je me confond à la panique, Et les circonstances m'hiberne. Pourtant je n'est rien de méchant, Moi aussi je rêve d'harmonie, Agitant tous les matin mon drapeau blanc, Mais sombrant toujours dans la folie,
