Je l'écrirai un jour ce poème troublant,
Loin des pages bleutées, des idées convenues,
En vers désespérés, en quatrains dérangeants,
Plein des relents secrets des pavés, de la rue.
Il sera de fumée sur le zinc d'un bistro,
De cuirs noirs, de brouillard et de bouges minables,
Quelques mauvais garçons y joueront du couteau
Pour des filles perdues un peu trop fréquentables.
Sur les nappes jaunies flotteront les parfums
D'un alcool frelaté ou d'une herbe maudite,
Celle qu'on prend, parfois, pour se sentir quelqu'un
Dans les quartiers d'ennui d'une ville interdite.
On n'y parlera pas le français des grands livres,
Mais ses mots claqueront comme des coups de fouet
Ou comme les jurons d'un clochard un peu ivre
Disputant sa bouteille à quelque autre paumé.
Ce poème, aujourd'hui, il n'est que dans ma tête,
Un jour il sortira ou plutôt une nuit,
Dans une sombre impasse il ira fair' la fête
Sur le trottoir glissant, sous les gouttes de pluie.
Il y rencontrera des amis de misère
Sur un air de guitare ou bien d'accordéon,
Il rasera les murs et, sans plus de manières,
Ivre de liberté, il se fera chanson.
Loin des pages bleutées, des idées convenues,
En vers désespérés, en quatrains dérangeants,
Plein des relents secrets des pavés, de la rue.
Il sera de fumée sur le zinc d'un bistro,
De cuirs noirs, de brouillard et de bouges minables,
Quelques mauvais garçons y joueront du couteau
Pour des filles perdues un peu trop fréquentables.
Sur les nappes jaunies flotteront les parfums
D'un alcool frelaté ou d'une herbe maudite,
Celle qu'on prend, parfois, pour se sentir quelqu'un
Dans les quartiers d'ennui d'une ville interdite.
On n'y parlera pas le français des grands livres,
Mais ses mots claqueront comme des coups de fouet
Ou comme les jurons d'un clochard un peu ivre
Disputant sa bouteille à quelque autre paumé.
Ce poème, aujourd'hui, il n'est que dans ma tête,
Un jour il sortira ou plutôt une nuit,
Dans une sombre impasse il ira fair' la fête
Sur le trottoir glissant, sous les gouttes de pluie.
Il y rencontrera des amis de misère
Sur un air de guitare ou bien d'accordéon,
Il rasera les murs et, sans plus de manières,
Ivre de liberté, il se fera chanson.
