wiliam59
Maître Poète
Le bout du bois est déjà là.
Tout cloche quand elle n’est pas là.
Des certitudes masturbées.
L’avis sur le bébé, le blé.
Paroles jetées, des folles.
L’essentiel qui s’envole.
Place à nos avis, paroles.
Des paroles qui affolent.
Ultime sortie de ce corps.
Le sable transformé en or.
Drôle d’instinct que de mourir.
Pluies caressent le sourire.
Des regrets chargés de larmes.
On est pressé et l’alarme.
Un homme qui travaille encore.
Reste les souvenirs, décors.
Gamin qui rêve d’un vélo.
Il l’a eu et sort de ce lot.
Faut affronter les légions.
L’humain est bête, un lion.
Des bons et des biens heureux.
Même pas peur d’être peureux.
Le petit fouille sa trousse.
C’est l’infini qui le pousse.
On a peur de cet autre, nous.
Restent pour pleurer nos genoux.
Tout cloche quand elle n’est pas là.
Des certitudes masturbées.
L’avis sur le bébé, le blé.
Paroles jetées, des folles.
L’essentiel qui s’envole.
Place à nos avis, paroles.
Des paroles qui affolent.
Ultime sortie de ce corps.
Le sable transformé en or.
Drôle d’instinct que de mourir.
Pluies caressent le sourire.
Des regrets chargés de larmes.
On est pressé et l’alarme.
Un homme qui travaille encore.
Reste les souvenirs, décors.
Gamin qui rêve d’un vélo.
Il l’a eu et sort de ce lot.
Faut affronter les légions.
L’humain est bête, un lion.
Des bons et des biens heureux.
Même pas peur d’être peureux.
Le petit fouille sa trousse.
C’est l’infini qui le pousse.
On a peur de cet autre, nous.
Restent pour pleurer nos genoux.
