Luron2ème
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Pastiche
de qui l'original ?
Il veut, il veut mégère !
Sous le soleil d’été, mon pays est fort,
Les heures vivent pour la beauté des goélettes,
Toutes les douleurs éteintes pour les poètes,,
Font des pieds en rime pour les domptables lords,
Oui, je perçois les notes de ce drôle d’argot,
Le clape du chef au sol pour une première,
La symphonie d’un destin de fermière,
Coller au merle au son de son contre alto.
Comme la mouette ce dimanche, en ami,
Une trêve dans ce monde secoué de douleur,
Là où il ne peut s'introduire les imposteurs,
L'humour reste en toutes formes même à demi.
Sur ces graines, au delà de l'invisible,
La raison dessine les honneurs de ton regard,
Seule ma fantaisie est allergie pour tes égards,
J’aime le doute pour sa faible odeur nuisible.
Sous les druides et leurs rigoureuses déverses,
Un prince au soleil devient maintenant plus vieux,
Délire qui fond en pleures loin des cieux,
Le plus sage d'une longue fournée de caresses.
de qui l'original ?
Il veut, il veut mégère !
Sous le soleil d’été, mon pays est fort,
Les heures vivent pour la beauté des goélettes,
Toutes les douleurs éteintes pour les poètes,,
Font des pieds en rime pour les domptables lords,
Oui, je perçois les notes de ce drôle d’argot,
Le clape du chef au sol pour une première,
La symphonie d’un destin de fermière,
Coller au merle au son de son contre alto.
Comme la mouette ce dimanche, en ami,
Une trêve dans ce monde secoué de douleur,
Là où il ne peut s'introduire les imposteurs,
L'humour reste en toutes formes même à demi.
Sur ces graines, au delà de l'invisible,
La raison dessine les honneurs de ton regard,
Seule ma fantaisie est allergie pour tes égards,
J’aime le doute pour sa faible odeur nuisible.
Sous les druides et leurs rigoureuses déverses,
Un prince au soleil devient maintenant plus vieux,
Délire qui fond en pleures loin des cieux,
Le plus sage d'une longue fournée de caresses.