TheDarkMeg
Nouveau poète
Il parait qu'oublier est une chose facile, que les adieux ne sont que des au revoirs,
Que même les ruptures finissent par se briser, pareilles à un très vieux miroir.
Il parait que la solitude, symbole de la mort et du temps,
Est en fait une présence sans nom, qui lance des murmures au gré du vent.
Il parait que la Lune est bleue, par delà l'ombre d'argent,
Qui scintille en haut du ciel, tel un précieux enchantement.
Il parait que la haine est sage, que sa bonté est sans pareille,
Que les colères sont des mirages, qui souvent nous ensorcellent.
Il parait que l'amour est vil, et cruel, presque noir,
Qu'il balance les coeurs et les corps, contre un mur brulant de désespoir.
Il parait que le Soleil est mort, il y a de cela près de cent ans,
Et que la lumière qui nous guide, est partie il y à longtemps.
Il parait que tout est fini, sous le Soleil des mirages,
Sous les dures insomnies, ombres de plus grands ravages.
Il parait que je suis morte, ou presque, je n'en sais rien,
Car je crois que dans mon coeur de pierre, il n'y à nul trésor.
Juste un vieux refrain, qui crie encore:
Ne m'oublie pas, reste, reviens moi.
Que même les ruptures finissent par se briser, pareilles à un très vieux miroir.
Il parait que la solitude, symbole de la mort et du temps,
Est en fait une présence sans nom, qui lance des murmures au gré du vent.
Il parait que la Lune est bleue, par delà l'ombre d'argent,
Qui scintille en haut du ciel, tel un précieux enchantement.
Il parait que la haine est sage, que sa bonté est sans pareille,
Que les colères sont des mirages, qui souvent nous ensorcellent.
Il parait que l'amour est vil, et cruel, presque noir,
Qu'il balance les coeurs et les corps, contre un mur brulant de désespoir.
Il parait que le Soleil est mort, il y a de cela près de cent ans,
Et que la lumière qui nous guide, est partie il y à longtemps.
Il parait que tout est fini, sous le Soleil des mirages,
Sous les dures insomnies, ombres de plus grands ravages.
Il parait que je suis morte, ou presque, je n'en sais rien,
Car je crois que dans mon coeur de pierre, il n'y à nul trésor.
Juste un vieux refrain, qui crie encore:
Ne m'oublie pas, reste, reviens moi.
