isa90
Maître Poète
Même si sa mémoire, avec le temps, est devenue confuse
Sur les touches noires et blanches, les notes diffusent
Une mélodie surannée, des airs perdus sous la poussière
Les rengaines, les trémolos, les ballades de l’après guerre.
Il a perdu le fil des souvenirs, qui s’entrechoquent parfois
Dans l’océan glacé des ténèbres de l’oubli, il se noie
Quand il ne trouve plus les réponses aux questions posées
Sur les vedettes qu’il a, en concerts, accompagnées.
Il jouera jusqu’au bout de la nuit ….jusqu’au bout de sa vie
La musique accapare chaque parcelle de son esprit…..
Tout simplement, naturellement, des que ses doigts effleurent
Les touches magiques, il ne se rend plus compte des heures
Sa mémoire sélective au bout de ses mains vous donnera
L’impression que le temps, désormais, n’existe pas…………..
Car il vous emportera dans les romances des années trente
Le son de son instrument vous plongera dans la tourmente
D’une deuxième guerre encore présente les soirs où la nostalgie
S’invitera sur les lèvres de sa voix remplie de mélancolie.
Il vous chantera des refrains perdus que l’on entend plus
Qui revivent dans un monde qui lui est, de plus en plus inconnu
Le vieux monsieur, au dos voûté, au pas malhabile n’a plus d’age
En fermant les yeux, il voit la partition et en tourne les pages.
Il jouera jusqu’au bout de la nuit ….jusqu’au bout de sa vie
La musique flirte et ne danse rien qu’avec lui………..
Tout simplement naturellement, dés que ses doigts se posent
Sur le clavier, la magie, nous emporte, c’est un virtuose
Le lieu de vie de nos personnes âgées dépendantes, soudain
Se pare de flonflons et dentelles pour un grand bal mondain.
Il cherche ses compagnons d’infortune, il les attendra toujours
Il ne comprend pas qu’il est arrivé à la fin du parcours
Prisonniers de guerre, comme lui, il n’en reste plus guère
Quand il parle d’eux, il se retrouve soixante ans en arrière.
Les yeux fixés vers ailleurs, il a perdu l’essentiel de son vécu
Dans les dédales obscur de cette maladie encore méconnue
Qui peu à peu gomme les pages de l’album de famille
Les froisse, les déchire et dans le néant, les éparpille.
Il jouera jusqu’au bout de sa vie…jusqu’au bout de l’infini
À l’heure du départ, ses mélodies s’en iront avec lui…….
Quand Tout simplement, tout naturellement pour la dernière fois
Les touches noires et blanches, unies sous la finesse de ses doigts
Entameront les derniers accords pour que les notes précieusement jouées
L’accompagnent pour offrir une mélodie ………………..à l’éternité.
Isabelle
Sur les touches noires et blanches, les notes diffusent
Une mélodie surannée, des airs perdus sous la poussière
Les rengaines, les trémolos, les ballades de l’après guerre.
Il a perdu le fil des souvenirs, qui s’entrechoquent parfois
Dans l’océan glacé des ténèbres de l’oubli, il se noie
Quand il ne trouve plus les réponses aux questions posées
Sur les vedettes qu’il a, en concerts, accompagnées.
Il jouera jusqu’au bout de la nuit ….jusqu’au bout de sa vie
La musique accapare chaque parcelle de son esprit…..
Tout simplement, naturellement, des que ses doigts effleurent
Les touches magiques, il ne se rend plus compte des heures
Sa mémoire sélective au bout de ses mains vous donnera
L’impression que le temps, désormais, n’existe pas…………..
Car il vous emportera dans les romances des années trente
Le son de son instrument vous plongera dans la tourmente
D’une deuxième guerre encore présente les soirs où la nostalgie
S’invitera sur les lèvres de sa voix remplie de mélancolie.
Il vous chantera des refrains perdus que l’on entend plus
Qui revivent dans un monde qui lui est, de plus en plus inconnu
Le vieux monsieur, au dos voûté, au pas malhabile n’a plus d’age
En fermant les yeux, il voit la partition et en tourne les pages.
Il jouera jusqu’au bout de la nuit ….jusqu’au bout de sa vie
La musique flirte et ne danse rien qu’avec lui………..
Tout simplement naturellement, dés que ses doigts se posent
Sur le clavier, la magie, nous emporte, c’est un virtuose
Le lieu de vie de nos personnes âgées dépendantes, soudain
Se pare de flonflons et dentelles pour un grand bal mondain.
Il cherche ses compagnons d’infortune, il les attendra toujours
Il ne comprend pas qu’il est arrivé à la fin du parcours
Prisonniers de guerre, comme lui, il n’en reste plus guère
Quand il parle d’eux, il se retrouve soixante ans en arrière.
Les yeux fixés vers ailleurs, il a perdu l’essentiel de son vécu
Dans les dédales obscur de cette maladie encore méconnue
Qui peu à peu gomme les pages de l’album de famille
Les froisse, les déchire et dans le néant, les éparpille.
Il jouera jusqu’au bout de sa vie…jusqu’au bout de l’infini
À l’heure du départ, ses mélodies s’en iront avec lui…….
Quand Tout simplement, tout naturellement pour la dernière fois
Les touches noires et blanches, unies sous la finesse de ses doigts
Entameront les derniers accords pour que les notes précieusement jouées
L’accompagnent pour offrir une mélodie ………………..à l’éternité.
Isabelle
