iboujo
Maître Poète
Au moment où sa paupière s'ouvre sur le jour qui va naitre
La calvaire de sa survivance enfoui dans un son corps endolori
Va s 'éveiller ,Douleur Ô sa douleur, le contour de sa peau endormi
Au supplice des chairs va lui être soumis , résurrection de l'être
Le souffle haletant aidé du bois de cane, vois le jour qui n'est pas né
Les oiseaux ne gazouillent pas encore, il est tôt , il fait frais
"Ne tombe pas , vieille guimbarde, accroche toi , tu dois marcher"
"Hisse toi de tes draps, dirige toi vers le living , va, préparer le café"
"Ne crispe pas ton visage, les rides vont te raviner", ne fléchis pas "
" Bougre d'âne, personne peut te relever " un effort t' est quémandé
Un rituel que le réveil, ses chats s'étirent , le plus jeune veut jouer
Il assigne la moustache du sourire, ses yeux vifs , le velours angora
La précaution, oui, l'attention, elle fera avec lui , quelques pas
Une odeur de café grillé, les miaulements envahissent la maison
La vie reprend à petits pas, dehors le bruit ne s'entend pas
Il est 3 heures, c'est le moment de composer, un poème , une chanson
Les affres seront occupés, une première cigarette et sa volute parfumée
La rouille va-t-elle disparaitre, elle attendra de la renaissance l'accolade
Première lueur de la journée, l'aiguille donne l'heure , une roucoulade
Dehors l'oiseau se met à siffler , le ciel ôte sa grisaille en saluant la clarté......
IL est 5 heures....
La calvaire de sa survivance enfoui dans un son corps endolori
Va s 'éveiller ,Douleur Ô sa douleur, le contour de sa peau endormi
Au supplice des chairs va lui être soumis , résurrection de l'être
Le souffle haletant aidé du bois de cane, vois le jour qui n'est pas né
Les oiseaux ne gazouillent pas encore, il est tôt , il fait frais
"Ne tombe pas , vieille guimbarde, accroche toi , tu dois marcher"
"Hisse toi de tes draps, dirige toi vers le living , va, préparer le café"
"Ne crispe pas ton visage, les rides vont te raviner", ne fléchis pas "
" Bougre d'âne, personne peut te relever " un effort t' est quémandé
Un rituel que le réveil, ses chats s'étirent , le plus jeune veut jouer
Il assigne la moustache du sourire, ses yeux vifs , le velours angora
La précaution, oui, l'attention, elle fera avec lui , quelques pas
Une odeur de café grillé, les miaulements envahissent la maison
La vie reprend à petits pas, dehors le bruit ne s'entend pas
Il est 3 heures, c'est le moment de composer, un poème , une chanson
Les affres seront occupés, une première cigarette et sa volute parfumée
La rouille va-t-elle disparaitre, elle attendra de la renaissance l'accolade
Première lueur de la journée, l'aiguille donne l'heure , une roucoulade
Dehors l'oiseau se met à siffler , le ciel ôte sa grisaille en saluant la clarté......
IL est 5 heures....
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