lorangeade
Nouveau poète
Il est des femmes en ce monde
Ayant souffert des-illusions
Avec les hommes sont immondes
Quoique parfois ayant liaison.
Il suffit pour cela d'un amant mort
Ou d'un autre, pucelle, l'ayant forcée
Ou qui partit ou qui retord,
Lui effeuilla le porte-monnaie
De ta peau blanche et tes formes menues
L'on tire milles voluptés, et de tes gestes ardus
Milles délices. Mais à l'amour sur ta face
J'entraperçois un froid sourire
Tu te joues de moi, avec un rire
Sans un émoi, Reine de Glaces.
Ayant souffert des-illusions
Avec les hommes sont immondes
Quoique parfois ayant liaison.
Il suffit pour cela d'un amant mort
Ou d'un autre, pucelle, l'ayant forcée
Ou qui partit ou qui retord,
Lui effeuilla le porte-monnaie
De ta peau blanche et tes formes menues
L'on tire milles voluptés, et de tes gestes ardus
Milles délices. Mais à l'amour sur ta face
J'entraperçois un froid sourire
Tu te joues de moi, avec un rire
Sans un émoi, Reine de Glaces.