Vikou
Nouveau poète
C'était trente jours sans soleil.
C'était vingt-neuf nuits sans lune.
Un monde dévasté.
Des vies menacées.
Dans cette ville en ruine,
Les routes désertes ravagées de sang et de chair.
Les centaines de maisons en pierre,
Aux fenêtres brisées, et aux toits arrachés.
Ce monde où finalement,
Tout le monde meurt.
Tout le monde pleure.
Ce monde infesté par la rage.
Cette petite ville si chère,
Anéantie en poussière,
Par cette rage incencée,
Qui a tout condamné.
Ce virus intouchable,
Qui a fait les hommes pires encore,
Remplis de haine et de rage,
Crachant leurs tripes à chaque instant.
Dans cette ville empoisonnée,
Où l'amour est décédé.
Le monde entier fini par être contaminé.
La race humaine ne devient alors que rage et douleur.
C'était vingt-neuf nuits sans lune.
Un monde dévasté.
Des vies menacées.
Dans cette ville en ruine,
Les routes désertes ravagées de sang et de chair.
Les centaines de maisons en pierre,
Aux fenêtres brisées, et aux toits arrachés.
Ce monde où finalement,
Tout le monde meurt.
Tout le monde pleure.
Ce monde infesté par la rage.
Cette petite ville si chère,
Anéantie en poussière,
Par cette rage incencée,
Qui a tout condamné.
Ce virus intouchable,
Qui a fait les hommes pires encore,
Remplis de haine et de rage,
Crachant leurs tripes à chaque instant.
Dans cette ville empoisonnée,
Où l'amour est décédé.
Le monde entier fini par être contaminé.
La race humaine ne devient alors que rage et douleur.
