Faut-il s’alarmé ?
Faut-il ça à l’armée ?
Le con sert de clairon,
Au concert de clairons,
Pour la leçon du petit clerc rond,
Qui ôta la cédille incomplète d’un clair rond.
Musicien, il avait l’âme son,
Simplet, mordit à l’hameçon,
Ho ! Leçon,
Haut ! Le son !
Il chercha au sol la clé du champ de son,
Pour trouver le sol de la clé de la chanson.
Ramassant de petits vers roulés en colimaçon,
Pour m’envoyer des vers en colis maçon.
Espérant ne pas faire l’être trahi son,
Récusé ainsi pour haute trahison.
Amer à retrouver le bon ton,
Cherche en mer le beau thon.
Hé ! Clairon, lui dirent les polissons,
De ton instrument, cires, astiques et polis son,
Dans la pénombre, il voit des éclairs ronds,
Hé ! Clairon ! Lumière ! Eclairons !
C’est un p’tit gars trop blond,
Pas question d’lui donner un tromblon.
Un décor formé en plusieurs tronçons,
Pour des corps attendant le tronc son.
Et sur son train arrière un trou fion,
On ne pourra jamais en faire un troufion.
Et ne pas voir ses grands tétons,
De sa haute cime avec vous, étêtons.
Il n’est ici qu’un petit trublion,
De l’armée veut faire un tourbillon.
Il n’y a rien à faire des tendons,
L’atmosphère, ici détendons.
J’aurai pu en faire un dindon,
Il m’eut fallu être digne d’un don.
Alors, faut-il s’alarmer de ça à l’armée ?
Alors, faut-il à l’armée de s’alarmer ?
Faut-il ça à l’armée ?
Le con sert de clairon,
Au concert de clairons,
Pour la leçon du petit clerc rond,
Qui ôta la cédille incomplète d’un clair rond.
Musicien, il avait l’âme son,
Simplet, mordit à l’hameçon,
Ho ! Leçon,
Haut ! Le son !
Il chercha au sol la clé du champ de son,
Pour trouver le sol de la clé de la chanson.
Ramassant de petits vers roulés en colimaçon,
Pour m’envoyer des vers en colis maçon.
Espérant ne pas faire l’être trahi son,
Récusé ainsi pour haute trahison.
Amer à retrouver le bon ton,
Cherche en mer le beau thon.
Hé ! Clairon, lui dirent les polissons,
De ton instrument, cires, astiques et polis son,
Dans la pénombre, il voit des éclairs ronds,
Hé ! Clairon ! Lumière ! Eclairons !
C’est un p’tit gars trop blond,
Pas question d’lui donner un tromblon.
Un décor formé en plusieurs tronçons,
Pour des corps attendant le tronc son.
Et sur son train arrière un trou fion,
On ne pourra jamais en faire un troufion.
Et ne pas voir ses grands tétons,
De sa haute cime avec vous, étêtons.
Il n’est ici qu’un petit trublion,
De l’armée veut faire un tourbillon.
Il n’y a rien à faire des tendons,
L’atmosphère, ici détendons.
J’aurai pu en faire un dindon,
Il m’eut fallu être digne d’un don.
Alors, faut-il s’alarmer de ça à l’armée ?
Alors, faut-il à l’armée de s’alarmer ?
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