Rêveurlunaire
Maître Poète
Et l'on en rit toujours, nous de l'hier de moire.
Il ne court plus histoire, en cette époque austère
De l'habit déchiré, sur la ronce, en un pré,
De hantise du soir, d'un pauvre esprit grondé,
Pae la voix haute un jour, de la défunte mère,
De la punition, malhabile du père,
De bêtises d'enfant, bien sans mal, fécondé
De mûres sur un mur, où un noyer pourpré
Qui faisait la main jaune à cueillette éphémère,
D'avoir grimpé dans l'arbre, hélas oui, chérubin,
Ton destin aujourd'hui, si lisse sans un grain,
Sera demain venir, sans aucune d'histoire,
À descendance faire absente de douleurs,
Qui font tout l'opium du souvenir, des pleurs,
Et l'on en rit toujours, nous de l'hier de moire...
Daniel beau le poète rêveur
06 octobre 2024
Inknotpad
Google Chrome
15:25
Il ne court plus histoire, en cette époque austère
De l'habit déchiré, sur la ronce, en un pré,
De hantise du soir, d'un pauvre esprit grondé,
Pae la voix haute un jour, de la défunte mère,
De la punition, malhabile du père,
De bêtises d'enfant, bien sans mal, fécondé
De mûres sur un mur, où un noyer pourpré
Qui faisait la main jaune à cueillette éphémère,
D'avoir grimpé dans l'arbre, hélas oui, chérubin,
Ton destin aujourd'hui, si lisse sans un grain,
Sera demain venir, sans aucune d'histoire,
À descendance faire absente de douleurs,
Qui font tout l'opium du souvenir, des pleurs,
Et l'on en rit toujours, nous de l'hier de moire...
Daniel beau le poète rêveur
06 octobre 2024
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