Cheetohjo
Nouveau poète
Artistes, maitres de l'instinct,
Esclaves de l'instant.
Capturant de leurs mains,
Les rêves et les moments.
Le vie, la mort aussi, d'un poème un dessin.
Tromper le temps encore une fois.
Ils caressent l'éphémère du bout de leurs doux doigts.
Certains croient voir un texte,
Eux y goutent une pensée.
D'autres observent les mots,
Eux ressentent le reste.
Comme une belle peste,
Courant dans les travées,
Glissant en filets d'eau
Dans chacun de leurs gestes.
Une parole murmurée à la tournure d'un ver.
Un soupir exhalé au détour d'un quartet.
Ces quelques mots d'amours dans ces rimes déposés.
Sont les dieux du poète, et pour eux leur prière.
Esclaves de l'instant.
Capturant de leurs mains,
Les rêves et les moments.
Le vie, la mort aussi, d'un poème un dessin.
Tromper le temps encore une fois.
Ils caressent l'éphémère du bout de leurs doux doigts.
Certains croient voir un texte,
Eux y goutent une pensée.
D'autres observent les mots,
Eux ressentent le reste.
Comme une belle peste,
Courant dans les travées,
Glissant en filets d'eau
Dans chacun de leurs gestes.
Une parole murmurée à la tournure d'un ver.
Un soupir exhalé au détour d'un quartet.
Ces quelques mots d'amours dans ces rimes déposés.
Sont les dieux du poète, et pour eux leur prière.