En fumée
Il tire une taffe sur son gros cigare
De l'extrémité incandescente s'envolent
Les volutes tournoyantes de fumée bleutée
Qui vont envelopper son voisin de comptoir.
Un halo laiteux, dense fait paravent et,
Lui couronne la tête puis le prend à la gorge
Ces volutes-lassos se resserrent, l'étranglent
Tout doucement dans l'indifférence générale.
Celle du fumeur surtout, mais soudain son
Visage convulsif, cramoisi lui apparaît
Sur les épaules de son voisin qui porte
Egalement ses vêtements, sa chevalière
D'argent à l'annulaire de la main droite crispée.
En une fraction de seconde, il se souvient
Des mots d'un passant anonyme,
Très maigre et d'allure fantomatique,
Avec sa voix gutturale et artificielle,
Rencontré dans une rue près de la gare :
« Ne passe pas tes poumons à tabac !
Fumer, c'est mourir à petit feu ! »
L'ami :
« Quand sert d'alibi
Mais petit à petit,
Fumeur,
Tu meurs ! »
« Fumer coûte cher et ruine la santé »
De tout son intérieur il implore, il crie
Sans bruit : « J’veux pas mourir ! pas mourir !
Non ... non ! PITIE ! .. Non ! Pourquoi MOI ? »
Le brouillard neigeux s'évanouit
Sa gorge se dénoue, un peu hagard
Il vient d'échapper à son cauchemar.
Pour se rassurer, il allume la lumière
Et sa première cigarette de la journée.