iboujo
Maître Poète
Elle n'ira pas au bois , les lauriers sont fanés
La belle qu'elle était ne peut plus amasser
Son échine sinueuse a tournè de l' oeil
Sur son passé glorieux elle porte le deuil
Elle fleurissait rose , toujours en bourgeons
Son doigt était en or ,il valait de l'argent
Au sein de la famille elle avait ce pouvoir
D'assembler le blanc des fils teints en noir
Du haut de son courage , elle allait et venait
Pour sauver le mont noyé dans la vallée
Chaque grain de sel se transformait en miel
De son tendre sourire naissait un bleu de ciel
Elle n'ira plus au bois , les lauriers entassés
Au fond de sa mémoire, d'elle , se sont joués
Son coeur s'éteint , son souffle est très court
Dans sa main; une béance , l'absence de l'Amour.......
La belle qu'elle était ne peut plus amasser
Son échine sinueuse a tournè de l' oeil
Sur son passé glorieux elle porte le deuil
Elle fleurissait rose , toujours en bourgeons
Son doigt était en or ,il valait de l'argent
Au sein de la famille elle avait ce pouvoir
D'assembler le blanc des fils teints en noir
Du haut de son courage , elle allait et venait
Pour sauver le mont noyé dans la vallée
Chaque grain de sel se transformait en miel
De son tendre sourire naissait un bleu de ciel
Elle n'ira plus au bois , les lauriers entassés
Au fond de sa mémoire, d'elle , se sont joués
Son coeur s'éteint , son souffle est très court
Dans sa main; une béance , l'absence de l'Amour.......
Dernière édition:
