Garibaldi
Maître Poète
Il est une terre et des couleurs que l’on arbore avec fierté et respect,
Parfois peu sûre, fragile et authentique ! Ma foi, devenue simple papier de verre…
Il est l’amertume et la colère, qui doucement cuisent au feu de bois,
Sueur de nos aïeuls s’étant battue pour défendre leurs principes gaulois !
Il est une terre usée au drapeau oublié, un tas de pièces et de bricoles raccommodées…
D’un passé aux regrets, tant de batailles ! Et des gens qui nous aberrent…
Il est le rêve et ses abréviations qui nous endorment, tristes foutaises !
D’antan, nos ancêtres eux dansaient pieds-nu sur ce genre de braises…
Parfois peu sûre, fragile et authentique ! Ma foi, devenue simple papier de verre…
Il est l’amertume et la colère, qui doucement cuisent au feu de bois,
Sueur de nos aïeuls s’étant battue pour défendre leurs principes gaulois !
Il est une terre usée au drapeau oublié, un tas de pièces et de bricoles raccommodées…
D’un passé aux regrets, tant de batailles ! Et des gens qui nous aberrent…
Il est le rêve et ses abréviations qui nous endorment, tristes foutaises !
D’antan, nos ancêtres eux dansaient pieds-nu sur ce genre de braises…