day
Nouveau poète
Il est minuit à l’horloge de ma vie
Heure parfaite si Clic-cloc la Trotteuse
Ne s’immobilise pas d’autres bruits
Et toujours devant, de solitaires et sonores croquis.
Seuls, immense solitude face au néant d’un songe
Qui s’est dissipé cette nuit: du vert-gris.
Du vert de gris dans une sphère, de cette fumée sévère
Sortit l’Autre Monde : mon enfer !
Du haut secrétaire vieilli
Ces gribouillis reçoivent aisément dans la lumière de minuit
Des algues. Souvenirs du passé récent ou défraîchi,
Il n’y a comme spectacle pour eux, que l’horloge, ces algues et cette fumée verdâtre.
Et moi ? J’entre par la porte du couloir,
J’entends mes larmes et l’horloge Clic-cloc Trotteuse
Trimant dans son cadran. L’eau ruisselante est recueillie
Dans un sombre hoquet, soubresaut à visage couloir.
Mon enfer sont les souvenirs :
Ceux dont je ne sais pas quoi faire.
Celui qui tourne et tourne, arrête !
Ceux qui ont le goût de la défaite…
Mon enfer est bien gris-vert,
Cendré dans les coins et blanc
Sur les bords des feuilles à dessins.
Cette nuit là, la boule d’eau est tombée,
La neige hideuse est tomber, gris c’était fumée.
Mes dessins ont tout pris et peuvent témoigner.
Heure parfaite si Clic-cloc la Trotteuse
Ne s’immobilise pas d’autres bruits
Et toujours devant, de solitaires et sonores croquis.
Seuls, immense solitude face au néant d’un songe
Qui s’est dissipé cette nuit: du vert-gris.
Du vert de gris dans une sphère, de cette fumée sévère
Sortit l’Autre Monde : mon enfer !
Du haut secrétaire vieilli
Ces gribouillis reçoivent aisément dans la lumière de minuit
Des algues. Souvenirs du passé récent ou défraîchi,
Il n’y a comme spectacle pour eux, que l’horloge, ces algues et cette fumée verdâtre.
Et moi ? J’entre par la porte du couloir,
J’entends mes larmes et l’horloge Clic-cloc Trotteuse
Trimant dans son cadran. L’eau ruisselante est recueillie
Dans un sombre hoquet, soubresaut à visage couloir.
Mon enfer sont les souvenirs :
Ceux dont je ne sais pas quoi faire.
Celui qui tourne et tourne, arrête !
Ceux qui ont le goût de la défaite…
Mon enfer est bien gris-vert,
Cendré dans les coins et blanc
Sur les bords des feuilles à dessins.
Cette nuit là, la boule d’eau est tombée,
La neige hideuse est tomber, gris c’était fumée.
Mes dessins ont tout pris et peuvent témoigner.
