Il y a ce jour où je t'ai dis, dessines moi une histoire. Alors tu dessinas, et doucement j'écoutais les lignes se tracer. Et puis tu es partis explorer d'autres voies, dessiner loin de moi. Mais reste ce dessin, si furtif et si fin. Il reste ce dessin de nous, que tes mains tracèrent sur mon corps et que je garde au fond de moi. C'est un dessin qui brûle, doux et lourd à la fois. C'est un dessin de nous, que tu oublies déjà. Je ne sais pas s'il est rêvé ce dessin; s'il était trop lointain pour que nous puissions même le comprendre. Peut-être bien que l'artiste, peut-être bien que ma peau, ne réalisaient pas. Je ne sais pas si c'est une erreur, ce dessin. Je sais qu'il est bien là, voyageur clandestin, il reste au creux de moi. Alors regarde le, reconnais y ta main, ta signature est là...
