Obarry
Grand poète
Dernières vendanges
Dès la fin des dernières vendanges,
L'on viderait le raisin des tombereaux,
Les chevaux rentreront à la grange
Et la vigne se rendormirait de nouveau
Pendant que les grappes s'épongent
Fatiguées mais heureux, les vendangeurs,
Triomphants, reprendront le chemin
De la rentrée pour retrouver les leurs
Après le dur labeur de la récolte du raisin,
Le corps embaumé des fraîches senteurs
Du fruit qu'avaient cueillit leurs mains.
C'est le temps des envolées folles,
La saison du fougueux automne,
Les feuilles jaunes couvrent le sol,
Le ciel s’obscurcit, le tonnerre tonne
Et les vents sans brides s'affolent
Le céleste destin me guide par la main
Mais le temps consomme mes jours
Comme on égraine la grappe de raisin
Pour écourter hâtivement mon séjour
Et précipiter la venue de ma triste fin.
Mes jours, mes mois et mes années
Devenus ombre de fantômes errants,
Dans l'étendu mirage de mon passé
Meublent fictivement mon présent
De délectables souvenirs et de regrets.
Ô vendange tardive de fin de saison,
Donnez moi du bon vin de ton raisin
Que je boirais jusqu'à la lie du fond
Et que mon corps soit un cadavre sain,
Ivre mort, dans un sommeil très profond,
La mine empourprée tel un enfant,
Qu'on enterrerait sous les vignobles,
Dans un cercueil tressé de sarment
Et de feuilles de vigne, la plante noble,
Sur les coteaux aux ensoleillés flancs.
Les prochaines saisons passeront sans moi,
Les feuilles de mai pousseront de nouveau,
Les vendangeurs reprendront leur voie,
Les grappes ambrées embelliront les coteaux,
La nature renaîtra, mais moi je ne serai plus là.
Adieu mes amis (es)
BOURAFA Bahri-Obarry-25.09.2017
Dès la fin des dernières vendanges,
L'on viderait le raisin des tombereaux,
Les chevaux rentreront à la grange
Et la vigne se rendormirait de nouveau
Pendant que les grappes s'épongent
Fatiguées mais heureux, les vendangeurs,
Triomphants, reprendront le chemin
De la rentrée pour retrouver les leurs
Après le dur labeur de la récolte du raisin,
Le corps embaumé des fraîches senteurs
Du fruit qu'avaient cueillit leurs mains.
C'est le temps des envolées folles,
La saison du fougueux automne,
Les feuilles jaunes couvrent le sol,
Le ciel s’obscurcit, le tonnerre tonne
Et les vents sans brides s'affolent
Le céleste destin me guide par la main
Mais le temps consomme mes jours
Comme on égraine la grappe de raisin
Pour écourter hâtivement mon séjour
Et précipiter la venue de ma triste fin.
Mes jours, mes mois et mes années
Devenus ombre de fantômes errants,
Dans l'étendu mirage de mon passé
Meublent fictivement mon présent
De délectables souvenirs et de regrets.
Ô vendange tardive de fin de saison,
Donnez moi du bon vin de ton raisin
Que je boirais jusqu'à la lie du fond
Et que mon corps soit un cadavre sain,
Ivre mort, dans un sommeil très profond,
La mine empourprée tel un enfant,
Qu'on enterrerait sous les vignobles,
Dans un cercueil tressé de sarment
Et de feuilles de vigne, la plante noble,
Sur les coteaux aux ensoleillés flancs.
Les prochaines saisons passeront sans moi,
Les feuilles de mai pousseront de nouveau,
Les vendangeurs reprendront leur voie,
Les grappes ambrées embelliront les coteaux,
La nature renaîtra, mais moi je ne serai plus là.
Adieu mes amis (es)
BOURAFA Bahri-Obarry-25.09.2017
