plumesubtile
Poète libéré
Le monde tourne, tourne
Telle la roue de l'infortune
Mais elle détourne, tourne
Le pauvre homme la fortune
Le mal nuis, nuis
Et provoque l'ennui
Le mal tue, tue
Les penchants de la vertue
L'homme coule, coule
Sous les fautes s'écroule
L'homme a tort, tort
Maitenant il est mort
Telle la roue de l'infortune
Mais elle détourne, tourne
Le pauvre homme la fortune
Le mal nuis, nuis
Et provoque l'ennui
Le mal tue, tue
Les penchants de la vertue
L'homme coule, coule
Sous les fautes s'écroule
L'homme a tort, tort
Maitenant il est mort