Désespoir
Tant que ça fait mal, c'est que tu es en vie,
Quel est ce trou au paradis? Où notre tombeau?
Tant que ça saigne, la douleur te tient ici,
Quand irons nous plus loin qu'ici? Vers le très haut?
Tant que ça durera, que ça coule vers le sol,
Quel est le nom du dernier bruit, que l'on entend, avant la fin?
Lorsque que ça te gène, tu t'écartes et t'envoles,
Je croyais pourtant tenir ta main.
S"efforçant de finir sa tâche, oublier l'envie,
Effacer le dernier ouvrage, pas assez beau,
Étouffant la dernière trace, de ses idéaux,
A force d'oublier notre innocence, nous sommes à jamais séparés.
Habillant son stress de strass, feindre de rire,
Découper sa sculpture de glaise, d'un coup de croc,
Émailler ses œuvres peaux, coupées en morceaux,
En finissant d'ignorer nos connaissances, nous ne marchons plus à côtés.
Tomber dans le vide, c'est banal,
Au milieu de ce champs de ruines, derrière le caveau,
Ternir une vertu, c'est bancal,
Sont marqués les liens du passé, j'ajoute mes maux,
Trahir un secret, c'est fatal,
Quelle sera la dernière image, que l'on verra, avant la fin?
Toucher une flamme, ça fait mal,
Persuadé de rejoindre les siens.
Je croyais te tenir la main, tu me souriais,
Je pensais savoir ce que c'est, avant la fin,
Je n'ai vu qu'une sépulture, bannie loin de moi,
Et disparaître sans émoi, par dessus les injures,
Nous croyions pouvoir nous aimer.
Nos espoirs se sont envolés...
Tant que ça fait mal, c'est que tu es en vie,
Quel est ce trou au paradis? Où notre tombeau?
Tant que ça saigne, la douleur te tient ici,
Quand irons nous plus loin qu'ici? Vers le très haut?
Tant que ça durera, que ça coule vers le sol,
Quel est le nom du dernier bruit, que l'on entend, avant la fin?
Lorsque que ça te gène, tu t'écartes et t'envoles,
Je croyais pourtant tenir ta main.
S"efforçant de finir sa tâche, oublier l'envie,
Effacer le dernier ouvrage, pas assez beau,
Étouffant la dernière trace, de ses idéaux,
A force d'oublier notre innocence, nous sommes à jamais séparés.
Habillant son stress de strass, feindre de rire,
Découper sa sculpture de glaise, d'un coup de croc,
Émailler ses œuvres peaux, coupées en morceaux,
En finissant d'ignorer nos connaissances, nous ne marchons plus à côtés.
Tomber dans le vide, c'est banal,
Au milieu de ce champs de ruines, derrière le caveau,
Ternir une vertu, c'est bancal,
Sont marqués les liens du passé, j'ajoute mes maux,
Trahir un secret, c'est fatal,
Quelle sera la dernière image, que l'on verra, avant la fin?
Toucher une flamme, ça fait mal,
Persuadé de rejoindre les siens.
Je croyais te tenir la main, tu me souriais,
Je pensais savoir ce que c'est, avant la fin,
Je n'ai vu qu'une sépulture, bannie loin de moi,
Et disparaître sans émoi, par dessus les injures,
Nous croyions pouvoir nous aimer.
Nos espoirs se sont envolés...
