Couleurs en tempête...
La toile prête, le peintre caresse ses brosses, ses pinceaux,
Par quoi va t' il commencer ? De vifs désirs l'envahissent.
Comment ne pas se laisser envoûter par le fil de ces eaux ?
Leur tumulte, leurs grondements peu à peu s'enhardissent.
Sur la rivière, de jolis bateaux tanguent dangereusement,
Les saules échevelés se penchent sur le miroir qui se brise
Et l'artiste se demande si plier bagages très promptement,
Ne serait pas plus sage avant que l'azur céleste n'agonise.
Palette en main, il balaie du regard le spectacle menaçant,
Penché sur son tableau, des sensations fortes l'assaillent,
Son chevalet arrimé, il peint en rafales, et c'est effrayant !
Il doit saisir les mouvements des éléments qui mitraillent.
Regard voilé, âme en tempête, il veut peindre du jamais vu.
Fébrile, il dérobe à l'éther qui s'assombrit toute la violence
Et les nuances démoniaques de ses symphonies en fondus...
Sous l'orgue explosif de l'orage, il sent une omniprésence,
On semble guider ses choix, le mener à l'accomplissement.
Tempête apaisée, l'astre dépose une auréole sur son œuvre
L'artiste épuisé décompresse, et plane son âme un moment.
Dieu ! tu viens encore de lui offrir un superbe chef-d’œuvre.
Il ne saurait dire combien de temps, cette tempête a duré...
Et ses esprits retrouvés, il prend conscience de l'alentour...
Tel un médium, il ne se souvient de rien, il est transfiguré...
Quand il peint il revient à la source, goûte à l'éternel retour.
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