esmeralda62lens
Nouveau poète
De péres en fils, ils faisaient ce métier,
Avec passion et fierté, les mineurs.
De la terre ils fouillaient les entailles ,
Y perdant sang et sueur les mineurs.
Ils rentraient les yeux maquillés,
Des poussières du charbon, les mineurs,
Les mains cailleuses, les reins brisés,
Mais heureux d'être là les mineurs.
C'est qu'elle en a pris des vies, la terre,
Et ils ont peurs du grisou, les mineurs.
Puis ils savent qu'ils auront un jour,
Les poumons gorgés de charbon, les mineurs.
Et que leur dernier air respiré sera en bouteille.
Pourtant, ils descendent encore les mineurs,
Au point, qu'à la fermeture du dernier puit,
Ils ont le coeur serré et ils pleurent les mineurs.
Et quand ils crachent le charbon, les mineurs,
Ils savent que bientôt ils partiront,
Ils ont peur pour leurs femmes, les mineurs,
Une grosse larme, coule sur leurs joues
Et ils s'éteignent sans faire de bruit,
Les mineurs...
Avec passion et fierté, les mineurs.
De la terre ils fouillaient les entailles ,
Y perdant sang et sueur les mineurs.
Ils rentraient les yeux maquillés,
Des poussières du charbon, les mineurs,
Les mains cailleuses, les reins brisés,
Mais heureux d'être là les mineurs.
C'est qu'elle en a pris des vies, la terre,
Et ils ont peurs du grisou, les mineurs.
Puis ils savent qu'ils auront un jour,
Les poumons gorgés de charbon, les mineurs.
Et que leur dernier air respiré sera en bouteille.
Pourtant, ils descendent encore les mineurs,
Au point, qu'à la fermeture du dernier puit,
Ils ont le coeur serré et ils pleurent les mineurs.
Et quand ils crachent le charbon, les mineurs,
Ils savent que bientôt ils partiront,
Ils ont peur pour leurs femmes, les mineurs,
Une grosse larme, coule sur leurs joues
Et ils s'éteignent sans faire de bruit,
Les mineurs...