Cinquecento

[nf]

C'est la société des anges morts
Des espoirs de gloire; des "On t'adore"
Par milliers, des buts en beton armés,
Aux pieds dans le vide, marins charmés
Par le chant absurde des minables humains
Qui, par la volonté fictive, deviennent divins
C'est la génération des "on regrette"
Mais toujours des "negros" et des "tapettes"
Age aussi ouvert que les bras d'une mère
En prison, torturée derrière par son père
C'est l'époque des abrutis, retour à la nature
Inutile avant la fin, inutile armure
C'est la philosophies des impies et des fanatiques
Les un bouffant les autres, et ces derniers qui les niquent
Pour finir crevés, les un sur les autres
Le divin sur l'absurde
Ces vies devenues sourdes
Aux abords du grand soir et son antre
Qui massacre les bourgeois, Rougon comme Macquart
Les vaines paroles emplies de "connard"
S'envolant, vides et peureuses, dans l'univers
Seule chose vraie et sûre à partir de la terre
Ma seule envie c'est une cinquecento
Sage dans le garage, avec tournant "Lento"
Le flanc froid frolant le guidon d'une Vespa
Arborant fièrement le symbole della Lupa
Rêve de Laputa en Eldorado, refuge des Atlantes
Tronant fièrement au dessus de la ligérienne Nantes
C'est idiot d'imaginer ça, car ce sera éphémère
Et la chute en sera d'autant plus amère