chardon ardent
Le chardon est toujours là, dans la castine.
Devant un arbre que j’ai taillé, comme le reste.
Le chardon n’a pas bougé, pas d’une épine.
Son charme m’a arrêté, la pensée, puis le geste.
Et je me plais à chercher, la raison cachée.
De ce geste, je voudrais trouver, son charme caché.
Les épines ne m’ont jamais arrêté, un bon maître.
En plus il est tranquille, il dépasse déjà le mètre.
Le chardon est là, et je reste devant ce mètre.
Surmontait de fleurs violettes, et disparaître.
Pour réapparaître, dans le mouvement de l’être.
De ces gestes doux, et lentement s’en repaître.
Et je me plais à trouver, une symbolique à tout ça.
Je me trouve bien éloigné de la logique et ses tracas.
Ce chardon va encore pousser, tout en poussant le débat.
Et me débattre en croissant, comme le chardon qui me charma.
Le chardon est toujours là, dans la castine.
Devant un arbre que j’ai taillé, comme le reste.
Le chardon n’a pas bougé, pas d’une épine.
Son charme m’a arrêté, la pensée, puis le geste.
Et je me plais à chercher, la raison cachée.
De ce geste, je voudrais trouver, son charme caché.
Les épines ne m’ont jamais arrêté, un bon maître.
En plus il est tranquille, il dépasse déjà le mètre.
Le chardon est là, et je reste devant ce mètre.
Surmontait de fleurs violettes, et disparaître.
Pour réapparaître, dans le mouvement de l’être.
De ces gestes doux, et lentement s’en repaître.
Et je me plais à trouver, une symbolique à tout ça.
Je me trouve bien éloigné de la logique et ses tracas.
Ce chardon va encore pousser, tout en poussant le débat.
Et me débattre en croissant, comme le chardon qui me charma.
