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Nouveau poète
Chaque jour, on peut rencontrer des gens plus ou moins marquant.Certains laissent une trace énorme, indélébile. Et pourtant, le plus souvent, pour une raison ou pour une autre, on se sépare, et on est alors obligé de passer ce blanco sur ces marques. Cependant, on a beau réécrirue par dessus, on les aperçoit toujours. Effacées, certes, mais effacées de blanc. Laissant des souvenirs, faisant couler des larmes. Mais s'il n'y avait pas ces larmes et ces séparations, on ne serait pas si ravi de tout recommencer avec d'autres gens. Mais les autres n'étaient pas des fautes et pourtant on les efface, on essaye de les gommer. Ils étaient les premiers; ceux qu'on ne peut oublier; les piliers.
La vie est comme un livre qu'on essaye d'écrire. On écrit, on efface, on raye, on réécrit, on déchire, on recolle, on rabiboche et on essaye d'enjoliver le tout.
La vie est comme un livre qu'on essaye d'écrire. On écrit, on efface, on raye, on réécrit, on déchire, on recolle, on rabiboche et on essaye d'enjoliver le tout.
