iboujo
Maître Poète
Cette encre rouge ressemble au sang de la spume
Ma plume tape ,se cloue sur la page telle l'enclume
"Quand nous aimons, nous sommes l'Univers
Et l'Univers est en nous " , mais si l 'émoi se terre
Le gris passe au noir , le coeur crache son désarroi
Ecumant du regard ,glacé, fouillant les ténèbres
Se pose mille questions sur le néant qui donne froid
Il se souvient , se regarde dans la glace, sa plèvre
Se soulève, des nappes de brumes réprime le frisson
L'atmosphère est sinistre , mais de qui vient la faute ?
De lui? de l'autre? Il se gourmande, se traite de poltron
Sa langue claque sur son palais, s'interroge ,se dépiaute
Cette encre rouge ressemble au sang, au sang des pleurs
Qui couvrent le vélin de garance , vert de reproches
La signature du mot fin , un rictus cynique en poche
Il se fait cauteleux, se scrute avec insistance, l'heure
Couine de pleurer ,autour un ballet d'ombres fantastiques
Attirées par la flamme qui est en lui, elles lui brûlent les ailes
Et inerte comme raide du froid de la rupture, il cachète sans zèle
La lettre, qui n'a rien expliqué que des mots succincts et illogiques ....
Ma plume tape ,se cloue sur la page telle l'enclume
"Quand nous aimons, nous sommes l'Univers
Et l'Univers est en nous " , mais si l 'émoi se terre
Le gris passe au noir , le coeur crache son désarroi
Ecumant du regard ,glacé, fouillant les ténèbres
Se pose mille questions sur le néant qui donne froid
Il se souvient , se regarde dans la glace, sa plèvre
Se soulève, des nappes de brumes réprime le frisson
L'atmosphère est sinistre , mais de qui vient la faute ?
De lui? de l'autre? Il se gourmande, se traite de poltron
Sa langue claque sur son palais, s'interroge ,se dépiaute
Cette encre rouge ressemble au sang, au sang des pleurs
Qui couvrent le vélin de garance , vert de reproches
La signature du mot fin , un rictus cynique en poche
Il se fait cauteleux, se scrute avec insistance, l'heure
Couine de pleurer ,autour un ballet d'ombres fantastiques
Attirées par la flamme qui est en lui, elles lui brûlent les ailes
Et inerte comme raide du froid de la rupture, il cachète sans zèle
La lettre, qui n'a rien expliqué que des mots succincts et illogiques ....
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