Boitant, déambulant. Ne sachant où aller, prit le sens du vent. Ses joues récoltaient ces larmes sèches, attachées au néant. De son cœur flétri, meurtri par le temps, arracha les mauvaises herbes poussant sur un banc.
Seul, au milieu de tout. Ses yeux perdu dans le temps, ouvrit la bouche, exprimant l'amour qui fait mal, aphoniquement. Il fut dur de corrompre l'amour béant. De ses ailes d'argent il tenta de fuir le mécréant.
Jamais paraît-il il eut volé. Mais une fois ses plumes arrachées, la certitude vint à l'appeler. Pathétique trésor qu'est l'amour. Dans l'instant si merveilleux d'un futur, l'inconditionnel triomphant.
Fou alors a ceux qui s'y aventurent et trouve leur compte. A dévisager le monde plus longtemps qu'a le contempler vraiment. Mais quelles réponses si ce n'est l'amertume de ses nuits.
D'avoir prit le risque de goûter au plaisir de grandir. Combattre pour un rien qui fait tout, allons-nous en.
Pleure petit garçon, il est temps de partir, maintenant .
S. Dave.